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Im Tiergarten,
auf einer Bank,
behaglich,
ein Knie
über das andere, bequem-nachlässig zurückgelehnt,
sitze ich
und rauche
und
freue
mich über die schöne Vormittagssonne!
Vor mir,
glitzernd,
der Kanal:
den
Himmel
spiegelnd, beide Ufer
leise
schaukelnd.
Über die
Brücke, langsam Schritt, reitet ein Leutnant.
Unter ihm,
zwischen den
dunkelen, schwimmenden, blütenkerzigen Kastanienkronen,
pfropfenzieherartig,
ins
Wasser
gedreht,
den
Kragen
siegellackrot,
sein
Spiegelbild.
Aus den
hohen Uferulmen
schmettern
die Finken,
vom nahen
Zoo,
erfreulich
ohrenbeleidigend, metallischschrillgrell, markdurchdringlich,
verliebt,
erhebt sich
ein Affengekreisch;
ein ganz
wahrhaftiger,
wahrer und
wirklicher
Kuckuck,
irgendwo,
hinter mir,
siebenmal,
ruft.
(aus: Buch der Zeit, 1886; vgl.
Wende 1999,
S.108-109) |
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