Verfasse eine Vorgeschichte Borcherts Kurzgeschichte "Das Brot"

 
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Es war im Winter 1946. Der Krieg war seit über einem Jahr vorbei, aber der Hunger nicht. In der kleinen Hamburger Wohnung hatten sie überlebt - der Mann, neunundsechzig, und seine Frau, neunundsechzig. Die Bomben hatten ihr Viertel weitgehend verschont, nicht aber die Entbehrungen. Vor dem Krieg war er Buchhalter gewesen, ein Mann der Ordnung und der Zahlen. Sie hatte in einer Schneiderei gearbeitet. Dreißig Jahre Ehe hatten sie verbracht, ohne Kinder, aber mit der Gewissheit, füreinander da zu sein. Die Rationierungen wurden strenger. Zweihundertfünfzig Gramm Brot pro Person und Tag. Ein Laib musste für beide fast eine Woche reichen. Die Frau schnitt das Brot, immer genau, immer gerecht. Morgens eine Scheibe, abends eine Scheibe. Sie hatte gelernt, das Messer präzise zu führen, so wie früher die Schere durch den Stoff. Der Mann sah ihr dabei zu, wie sie die dünnen Scheiben abschnitt, und schwieg. Nachts lag er oft wach. Der Hunger nagte an ihm, stärker als an ihr, glaubte er. Seine Arbeit im Trümmerräumen verbrauchte mehr Kraft, als die kargen Rationen geben konnten. Manchmal träumte er vom Brot aus der Vorkriegszeit, vom Duft frischer Brötchen am Sonntagmorgen. Sie bemerkte seine Unruhe, sagte aber nichts. Sah, wie seine Augen dem Brotkorb folgten, wenn sie ihn in den Küchenschrank stellte. Beobachtete, wie er langsamer kaute, um das Gefühl des Essens zu verlängern. An jenem Tag hatte es zum ersten Mal wieder richtig geregnet. Der Mann kam durchnässt nach Hause. Sie hatte eine dünne Suppe gekocht, mehr Wasser als Gemüse. Sie aßen schweigend. Die Scheiben Brot waren so dünn, dass man die Zeitung hindurch lesen konnte, wenn man eine gehabt hätte. In dieser Nacht würde er aufstehen. In dieser Nacht würde etwas geschehen, das ihre sorgsam bewahrte Würde in der Not auf die Probe stellen würde... Diese Vorgeschichte führt direkt in die Situation von Borcherts Kurzgeschichte "Das Brot" ein, in der der Mann nachts heimlich aufsteht, um sich zusätzliches Brot zu nehmen, und die Frau ihn dabei ertappt, aber so tut, als würde sie es nicht bemerken, um seine Würde zu wahren.

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Der Krieg war vorbei, aber seine Schatten lagen noch über allem. Die Städte standen nur noch als Gerippe, Fenster schwarz und leer, Dächer eingestürzt, Straßen voller Schutt. Auch ihr Haus war nicht verschont geblieben – nur ein Zimmer war noch bewohnbar, das, was am wenigsten zerbombt war. In diesem kleinen Raum lebten sie nun, das alte Ehepaar. Seit fast dreißig Jahren verheiratet, das halbe Leben miteinander verbracht, und jetzt saßen sie abends schweigend an einem kleinen Ofen, wenn sie etwas zum Heizen hatten. Er hatte früher in der Werkstatt gearbeitet, sie in einer Wäscherei. Seit dem Krieg hatten sie nichts mehr. Nur die Lebensmittelkarten, den kalten Ofen und das bisschen Brot, das jeden Tag abgezählt wurde. Die Brotration war knapp – jeder Bissen musste eingeteilt werden. Meistens schnitt sie das Brot. Vier Stücke, sorgfältig, gleich groß. Zwei morgens, zwei abends. Er nahm es schweigend, dankbar. Man redete nicht viel, wozu auch? Aber er konnte nachts oft nicht schlafen. Der Hunger war stärker als die Vernunft. Wenn sie schlief, lag er wach. Hörte das Knacken der Balken, das Pfeifen des Windes durch die Ritzen. Und das leise Klopfen in seinem Bauch. Manchmal träumte er von früher – von Abenden mit Braten, mit Wein, mit Gelächter. Dann wachte er auf und hatte den Geschmack von trockenem Brot im Mund. An diesem Abend hatte sie das Brot wie immer aufgeteilt. Sie legte seinen Teller hin, dann ihren. Ein stilles Nicken. Danach gingen sie schlafen. Sie legte sich zuerst hin, wie immer. Er blies die Lampe aus, wie immer. Und dann lag er wieder wach. Draußen der Wind, drinnen die Dunkelheit. Und in seinem Kopf nur ein Gedanke: das restliche Brot in der Küche. Noch ein Stück. Nur eins. Vielleicht merkt sie es nicht. Und so stand er schließlich auf. Leise. Barfuß. Die Dielen knarrten.

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Die Luft ist rau und beißend in der kalten Winternacht in Hamburg, kurz nach dem Krieg. Der Himmel über den Trümmern der Stadt hängt bleiern und schwer. In einer kleinen, notdürftig geflickten Wohnung kauern ein älteres Ehepaar. Karl und seine Frau, Grete. Ihre Gesichter sind von den Entbehrungen der letzten Jahre gezeichnet, tiefe Furchen erzählen stumme Geschichten von Hunger, Angst und Verlust. Karl, ein hagerer Mann mit wettergegerbtem Gesicht, liegt unruhig im Bett. Der karge Raum ist spärlich beleuchtet, nur der matte Schein einer einzelnen Petroleumlampe dringt durch die Dunkelheit. Seine Augen sind wach, obwohl die Nacht tief ist. Ein nagendes Gefühl plagt ihn, ein leises Knurren in der Magengegend, das er seit Tagen zu ignorieren versucht. Grete, seine Frau, liegt still neben ihm. Ihre Atmung ist flach und unregelmäßig. Auch sie ist vom Hunger gezeichnet, ihre Wangen sind eingefallen, ihre Augen wirken ungewöhnlich groß in ihrem schmalen Gesicht. Karl spürt ihre Nähe, die vertraute Wärme ihres Körpers, und doch liegt eine spürbare Spannung zwischen ihnen, eine Stille, die mehr sagt als tausend Worte. Der Tag war hart gewesen. Die magere Rente reichte kaum für das Nötigste. Kohlen waren teuer, und die Lebensmittelkarten gaben nur winzige Rationen her. Sie hatten den ganzen Tag damit verbracht, nach brauchbarem Brennmaterial in den Ruinen zu suchen, ihre müden Knochen schmerzten, und die Hoffnung auf bessere Zeiten schwand mit jedem Tag ein bisschen mehr. Am Abend hatte Grete mit letzter Kraft eine dünne Suppe gekocht. Sie hatten sie schweigend gegessen, jeder bemüht, dem anderen nicht anzumerken, wie wenig es war und wie hungrig sie immer noch waren. Danach hatte Grete das letzte Stück Brot aus dem Brotkasten geholt. Es war klein und trocken, ein Überbleibsel von vor zwei Tagen. Sie hatte es sorgfältig in zwei Hälften geteilt, jede Hälfte bedächtig gekaut, um das Gefühl der Sättigung so lange wie möglich hinauszuzögern. Karl hatte seine Hälfte widerwillig gegessen. Er spürte Gretes Augen auf sich ruhen, ihre besorgte Miene. Er wusste, dass sie ihm gerne mehr gegeben hätte, wenn sie es gehabt hätte. Dieses Wissen nagte an ihm, genauso wie der Hunger. Er fühlte sich schuldig, hilflos, unfähig, für seine Frau zu sorgen. Nun liegt er wach, das Knurren seines Magens wird lauter. Er wälzt sich hin und her, findet keine Ruhe. Seine Gedanken kreisen um das Brot, um die kleine, trockene Scheibe, die Grete ihm gegeben hat. Er fragt sich, ob sie jetzt auch wach liegt, ob sie auch Hunger hat. Er spürt eine plötzliche, überwältigende Sehnsucht nach einem Stück Brot, nach etwas Festem, etwas, das den quälenden Hunger stillen könnte. Er horcht in die Dunkelheit. Das leise Ticken der Standuhr im Flur ist das einzige Geräusch. Gretes Atmung ist immer noch unregelmäßig. Vorsichtig schiebt Karl die Decke zur Seite. Seine Glieder fühlen sich schwer an, jeder Muskel protestiert gegen die Bewegung. Er setzt sich auf die Bettkante, seine Füße suchen tastend nach den Pantoffeln auf dem kalten Holzboden. Er schleicht zur Tür, öffnet sie leise und tritt in den dunklen Flur. Der Geruch von kaltem Rauch und Staub liegt in der Luft. Er tastet sich an der Wand entlang zur Küche. Seine Augen haben sich langsam an die Dunkelheit gewöhnt, er kann schemenhaft die Umrisse der Möbel erkennen. Sein Blick fällt auf den Brotkasten, der auf dem Küchentisch steht. Er weiß genau, dass er leer sein sollte. Grete hatte das letzte Stück gestern Abend gegessen. Aber eine vage Hoffnung keimt in ihm auf, eine irrationale Vorstellung, dass vielleicht doch noch ein kleiner Rest übrig sein könnte. Langsam, fast ehrfürchtig, öffnet er den Deckel des Brotkastens. Seine Hand tastet ins Leere. Nur ein paar Krümel liegen am Boden. Er fährt mit den Fingern darüber, nimmt die winzigen Brösel auf und führt sie zum Mund. Der fade Geschmack verstärkt nur seinen Hunger. Eine plötzliche Idee durchzuckt ihn. Vielleicht… vielleicht hat Grete ihm nicht die ganze Hälfte gegeben. Vielleicht hat sie einen kleinen Rest für sich aufgehoben, versteckt vor seinen hungrigen Augen. Der Gedanke ist schmerzhaft, aber er klammert sich daran. Es ist die einzige Hoffnung auf ein kleines Stück Brot in dieser endlosen Nacht des Hungers. Leise schließt er den Brotkasten und wendet sich um. Sein Blick fällt auf den Nachttisch neben dem Bett. Im schwachen Licht der Petroleumlampe erkennt er schemenhaft eine kleine, dunkle Form unter Gretes Kopfkissen. Sein Herz beginnt schneller zu schlagen. Könnte es sein? Hatte sie wirklich…? Vorsichtig nähert er sich dem Bett. Gretes Atem ist immer noch flach. Er beugt sich vor, seine Hand zögert. Dann fasst er entschlossen unter ihr Kopfkissen. Seine Finger stoßen auf etwas Festes, Eingewickeltes. Er zieht es vorsichtig hervor. Es ist eine Scheibe Brot. Nicht groß, aber doch eine deutliche Scheibe. Sein Magen zieht sich schmerzhaft zusammen. Er starrt auf das Brot in seiner Hand, unfähig, sich zu bewegen. Ein Sturm der Gefühle bricht in ihm los: Hunger, Verwirrung, ein nagender Verdacht. Warum hatte Grete ihm nichts davon gesagt? Warum hatte sie es versteckt? Hatte sie etwa mehr bekommen als er? Oder hatte sie es für später aufbewahrt, in ihrer stillen Sorge um ihn? Karls Blick wandert zu seiner Frau. Ihr Gesicht ist friedlich im Schlaf, aber unter ihren Augen liegen dunkle Schatten. Er erinnert sich an ihre besorgten Blicke am Abend, an ihre stille Art, ihr eigenes Weniges immer mit ihm zu teilen. Und in diesem Moment, in der stillen Dunkelheit der Nacht, inmitten des Geruchs von Armut und Hunger, beginnt in Karl eine leise Ahnung aufzusteigen. Eine Ahnung, die ihn tief im Inneren erschüttert und die den Beginn einer kleinen, unscheinbaren Tragödie markiert – der Tragödie des geteilten Brotes.

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Gert Egle, zuletzt bearbeitet am: 25.05.2025

 
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